В Зыряновске (этот город расположен в восточной части Казахстана), сосчитав, сколько дней нам предстоит оставаться в автономном походе,
закупили продукты, еще и с запасом. Там же «взяли языка» из местных, и под пытками тот указал дорогу в сторону перевала Халзун... После
большого поселка Путинцево асфальт оборвался - пошла гравийка. Через несколько километров - мост. С одного взгляда стало понятно, что по
нему на мотоцикле ехать весьма и весьма опасно. Впрочем, и на чем-то другом тоже. Таких в нашей стране немало: мост деревянный, гнилой,
полуразрушенный. Горе-строители, имитируя укладку настила, как попало набросали досок и бревен. Видны следы попыток дилетантов их кое-как
скрепить, но вдоль и поперек щели - толщиной с руку! Да по этому, с позволения сказать, мосту не то что ехать - на него смотреть страшно...
Мотоцикл подо мной высокий, ноги подо мной короткие, груз привязан высокой горкой! Но упал я не из-за этого: неожиданно разошлись ничем
не скрепленные трухлявые доски. К счастью, я свалился не с моста, а на мост. Из-под «Ижа» меня извлекали - самостоятельно не выбрался бы...
А вскоре был первый брод через реку Хамир. «Подозрительный...» - оценили мы и, не сговариваясь, принялись менять звездочки, а также
покрышки - на «зубастые». Перед форсированием водной преграды неплохо подкрепиться: война - войной, а обед - по расписанию. Ах, какие же
мы молодцы, что сели поесть! В тот самый момент, когда официант в накрахмаленной манишке подавал вазу с фруктами и шампанское в серебряном
ведерке со льдом, мимо проезжали местные пасечники и сказали, что пересекать реку надо выше по течению, а здесь, где мы собрались это
сделать, ездят только грузовики... В указанном месте переезд на другой берег прошел без особого труда. Одно жаль, шампанское не допили.
Во всех последующих случаях броды проходили по одной технологии: снимали с мотоциклов груз, переносили его на другой берег и только потом
переезжали. В основном, броды встречались тяжелые - все реки широкие и глубокие, с неровным дном и сильным течением. Когда форсировали
Тигирек (вода - под бензобак), поехали вдоль реки Хамир (Тигирек впадает в нее). Дня четыре шли непрерывные, неторопливые дожди. Дорогу,
обычную горную двухколейку, вода размыла, обнажив острые камни. Мотоцикл бросало из стороны в сторону - очень тяжело рулить. Обидно до
слез: вокруг сумасшедшая красота, а ты, как приговоренный, вцепился в руль и смотришь только под колесо. Созерцание природы - счастливый
удел пассажира!
Очередной, уже третий брод через Хамир! Пришлось попотеть: сильное течение, камни, глубоко, а вдобавок нет даже полоски для пологого выезда
на другом берегу. Не расслабишься! Надо сказать, давненько не попадались мне броды столь жуткие и в таких количествах! Долго искали оптимальную
траекторию движения, чтобы пересечь течение под утлом. Реку переходили, очень внимательно и цепко страхуя друг друга - дабы не сменить формат
нашего туризма на водный.
Через полтора километра мой мотоцикл заглох. И больше не завелся. Я его и разбирал, и карбюратор продувал, и зажигание так и сяк осмотрел.
Генератор промок, искра то появлялась, то пропадала. «Прозвонил» катушку зажигания: контакт нестабилен. Поставил диагноз: пробита. Попробовал
восстановить ее, но стало понятно, что обрыв произошел внутри катушки... И что? И все! Провозились два часа, но байк не подавал признаков
жизни. Я и колеса пинал, и стекло протирал, и дверцами хлопал... Наверное, сломался.
Чтобы не задерживать группу, я решился на отчаянный шаг: мотоцикл бросил в тайге. До лучших времен. Скатили его в овраг (два метра глубиной!),
прикрыли полиэтиленом. Больше я для него ничего сделать не мог. Лишние вещи оставил с ним, с собой взял только рюкзак с самым необходимым.
Так я превратился в балласт на категорийном участке. По самым жутким местам Виктор таскать меня не мог - пришлось выбирать путь попроще. А
если попроще не получалось, мои товарищи ехали вперед, а я ковылял следом сухопутной крысой. Из солидарности часть трудных участков Даша
тоже шла пешком, всячески пыталась меня приободрить. Однако я оставался неутешным, жизнь стала не мила.
На горизонте вырос перевал Халзун. Почти по его вершине проходит граница между Россией и Казахстаном. За перевалом дорога усохла до размеров
тропы. На подступах к этому району местные говорили, что где-то здесь курсирует УАЗик - на нем нелегально возят мед. Но этот контрабандный
путь мы так и не обнаружили. А тропка, по которой ехали, часто терялась в зарослях травы.
Мы постоянно останавливались и искали ее. Главное, сказали себе, - двигаться вдоль реки: она выведет... Друзьям передвигаться на мотоцикле
было тяжело. Мне идти пешком - еще труднее: камни, болота, поваленные деревья... Да и непривычный я по столько топать пешком! Дорога виляла
через реку, и мы вынуждены были снова и снова ее пересекать! Однажды после очередного «купания» наткнулись на пасеку. На ней, как в сказке,
живут дед да баба, еще со времен войны. Соседи-пасечники и их дети постоянно навещают стариков. Эти добрые люди принялись нас усердно
кормить-угощать, рассказывать, как живут, что творится вокруг. «А Васька слушает да ест...»
За пасекой - вот тебе на! - опять брод. Впрочем, этот уже не глубокий, хотя широкий. А уж за ним дорога заметно улучшилась. Уже можно было
вертеть головой, любоваться, наблюдать. Проезжали заброшенный поселок, в нем всего пара жилых домов. Пустое жилище - противоестественное,
жуткое зрелище... Встретили группу пешеходников: по нелепым и счастливым выражениям лиц идентифицировали их как иностранцев.
Жизнь стала налаживаться: хорошая дорога, простые броды, их мы проезжали, не проверяя степени сложности... Обнаглели, одним словом. На
очередном, таком с виду невинном (речка маленькая, неглубокая), командир меня ссадил и поехал первым. Когда до того берега ему оставалось
полтора-два метра, мотоцикл резко ушел под воду - один руль и остался торчать. Пантыкин-старший погрустнел: он, матерый, облапошился как юнец.
Мы мастеру спорта ни слова не сказали. Не потому что не положено по субординации - щадили самолюбие... Все намокло: карты, маршрутная книжка,
вещи (мои в том числе). Просушить шмотки оказалось занятием бесполезным. Но мотоцикл «прокачали» - прицепили ко второму байку и на буксире
потаскали по полю. Завелся! Собрали мокрое барахло - поехали дальше.
Гнали без остановок - и успели на слет Александра Полякова в Бийске. Он проходит ежегодно в день рождения лидера местного мотоклуба 12 августа.
Здесь всегда весело, встречаешь старых знакомых.
Из Бийска в Новосибирск я уехал на автобусе. Ура, явлюсь домой, и мне скажут, что я опять, как всегда после походов, «выел» весь холодильник,
что я - кладбище продуктов!.. Хорошо дома... Однако это еще не конец истории.
Меня терзала мысль, что мой мотоцикл местные найдут и растащат. Я не мог ни спать, ни есть и даже не «выел» холодильник. Подготовил план
спасательной операции и бросился назад, в Казахстан. Причем в одиночестве - все товарищи дружно не смогли приехать.
От Усть-Каменогорска - до Зыряновска, оттуда - до Путинцева. Здесь дорога для автотранспорта кончается, дальше - пешком.
Было пять вечера. С картой и GPS в руках выступил. Навигатор «нарисовал» маршрут, недавно пройденный на мотоцикле, так что я шел по стрелке.
За остаток светового дня протопал 18 км, но даже до первого брода немного не дошел. Лег спать под открытым небом, потому как палатка меня
«ждала» в багаже брошенного мотоцикла. Ночью проснулся от дождя. Прямо в спальнике залез в гидрокостюм и укрылся водонепроницаемой курткой.
История моих бедствий - хоть снимай фильм ужасов... В дорогу я обул кроссовки, они сплошь дырявые, в заплатках. Но выбора не было: вся
походная обувь осталась в багаже на мотоцикле. Прошел много, и заплатки, а вместе с ними и подошва отвалились. Но я пер как танк - подгоняло
и давало силы невеселое предположение, что мотоцикла уже могло и не быть на месте, или, как минимум, растащили вещи. Тогда мне пришлось бы
идти обратно почти босым, провести две ночевки без палатки. Я уж не говорю о том, что мне угрожал голод: еды я захватил с собою маловато,
а то, что взял, не в чем было готовить. Разводил сахар в воде и пил с остатками хлеба.
Хотя шел медленно, ноги разбил в кровь. В день, когда я дополз до схрона, с утра прошел почти 22 км. Чем ближе к мотоциклу, тем сильнее
переживал. Но еще издалека увидел, что байк лежит нетронутым, и испытал небывалое счастье!.. А тут же: а как я буду вытаскивать его в одиночку
из двухметровой глубины оврага?
Перво-наперво предстояло выдрать мотоцикл из цепких объятий кустов и деревьев, в которые, пряча от потенциальных расхитителей, дружно его
затолкали. Пришлось вырубать кустарник...
Поменял генератор - и мотор легко завелся. Пытался выехать из ямы (мало того, что она глубока, так еще и узка), упал: дал лишнего газу -
мотоцикл встал на дыбы и завалился. Хорошо, что не на меня. Попробовал его поднимать - не смог даже сдвинуть с места. Отвязал и отложил
все вещи - только тогда сумел поднять мотоцикл. Выехал из ямы - навьючил все на прежние места.
И вот доехал до самого страшного брода: плохие въезд и выезд, под водой большие камни, сильное течение. Река не очень широкая - метров
пятнадцать, но едешь ведь не по перпендикуляру, а под углом к берегу, против течения. Ладно, перенес вещи, вернулся. Завел движок - «Иж»
едет, я за рулем. Равновесие держал ценой нечеловеческих усилий. Когда уперся передним колесом в большой камень. Слез, хотел «вручную»
откатить байк, попытался выдернуть вилку из ловушки. Шарах! Я упал вместе с мотоциклом в воду. К счастью, головою (моею) и рулем (его)
против течения. Что спасло нас обоих. Его - потому что бак и сиденье защитили внутренности байка от потока. Если бы он завалился в другую
сторону, мотор уже не завелся бы. А если бы не завелся, вытащить на себе тяжеленный мокрый мотоцикл я не смог бы... Мне же повезло потому,
что я поднял байк, завел, снова поехал... Но еще раз упал на камнях при выезде... Тот брод проходил сорок минут.
Чуть отдышался, навьючился, поехал дальше. А вскоре застрял в болоте. В прошлый раз мы минули его по лесу, по тропинке, но сейчас я не
разглядел тропку и влетел в самую гущу тягучей жижи. Вроде бы не произошло ничего особенного - ну, колеи с водой. Видали и покруче. Но
колеи становились все глубже, глубже, а когда я понял, что заехал не туда, было поздно - развернуться уже не получалось. Да и обидно
разворачиваться - выезд вот он, рядом.
Когда до точки спасения оставалось совсем чуть-чуть, мотоцикл завяз очень глубоко. Завести не получалось - кик-стартер оказался зажатым
колеей. Ни наклонить байк, ни сдвинуть с места - заастрял капитально! Болотное месиво мне по колено, заднее колесо засосало почти полностью.
«Иж» оперся на грани багажника, как на подставки.
Вспомнил добрую примету: перед тем, как приступать к безнадежному делу, следует подкрепиться. А поскольку еды как таковой не оставалось,
вместо нее выпил воды и лег спать.
Среди прочих вещей в багаже оказалась веревка. Вот оно, оружие, которое послужит делу освобождения байка из плена! Непростая работа - тащить
мотоцикл из болота. У края росло дерево, что в тайге неудивительно. К нему привязал один конец веревки, другой - к переднему багажнику. Для
верности привязал другую бечевку еще к одному дереву. Отошел, стал тянуть. Понемногу байк пополз. Тяну то за ту, то за другую. Гляжу,
эффективность системы невелика. Засунул под заднее колесо бревно, как рычагом, стал им приподнимать мотоцикл. И так много-много раз. В
конце концов вытащил. Я и он по уши в грязи. Но ничего, впереди «мотомойка» - брод через Тигирек.
Доехал до середины реки и заглох. Пришлось выталкивать - к счастью, дно оказалось относительно ровным. На следующем броде рыжий негодяй снова
заглох. Стал вытаскивать - уронил под воду. Залило все! Сушил, прокачивал, бегал с ним по берегу с выкрученной свечкой... Завел! Теперь
оставалось ехать только по тверди.
И вот тут-то почувствовал, что такое быть оголодавшим и обессиленным. Ничего удивительного: давненько я ничего не ел. Это тот, кого называют
опустошителем холодильника!
Скорее всего, ехал совсем не быстро. Точно не скажу - пребывал, как потом понял, в полубессознательном состоянии. Силился не потерять контроль
над собою, мотоциклом и дорогой и только твердил (не помню уж как долго) застрявшую в мозгах фразу: «Вороне где-то Бог послал кусочек сыра... Вороне...».
Вы не поверите, но на дороге лежала чья-то сумка... с едой! Удача? Нет, манна небесная! Да простит меня хозяин утраченной провизии - я слопал
почти все и тут же.
Перед старым мостом, на котором я уже однажды разложился, стало не по себе: надо не упасть в реку, а то ведь ни меня, ни мотоцикл не собрать.
Во второй раз может не повезти. Все же упал, но снова остался на мосту. Однако совсем легко не отделался - придавил ногу багажником. Свободной
ногой и руками столкнул с себя мотогада, оставив под ним сапог и лоскутище кожи. Нога распухла и посинела, ногти почернели. Врача мне, врача!..
За мостом поменял «зубастую» резину и большую звездочку на «гражданские» версии. За полтора дня домчался до Новосибирска. Увидев мою увечную
конечность, «раскрашенную» не в самые радостные цвета, домашние меня пожалели, умыли, уложили. Холодильник перенесли - установили рядом с моим
лежбищем. В течение недели молча и беспрекословно пополняли его содержимое. Я млел.
